L'aube

(Photo Philippe Boussion)



        A l'aube, la lune baille, s'étire et s'abolit sous les nuages.
        Dans les bars c'est l'heure des dernières tournées.
        L'heure ou les grandes philosophies s'accrochent aux parois usées des verres.
        L'heure ou les fêtards mâchent leur haleine de bistrot comme un vieux chewing-gum.

        A l'aube le soleil trébuche à l'horizon et cela provoque une nausée de lumière.
        C'est l'heure ou les noctambules mélangent les tabacs de la nuit aux hardiesses des remugles.
        L'heure des pas de danse hésitants et des rires tannés à l'alcool.
        L'heure des audaces qui emmêlent les cœurs fripés et les corps fatigués.

        A l'aube, la nuit a brûlé les lèvres et les mégots ont jaunis les souvenirs.
        A l'aube le galop des larmes s' arrête sur la plage. Il n'y a plus de nuit.