Mémoires

(Photo Philippe Boussion)



        La terre est ma langue, la terre est ma mémoire.
        Mon humus est celui qui nourrit les grands arbres où nichent la mésange et le pinson.

        Je suis cette terre que je travaille. Je suis cette terre qui respire sous mes mains. Mes racines vont loin. Elles vont caresser la main des grands arbres au bout du champs.

        Ma famille est là. Partout. Dans ce paysage minuscule, dans cette géographie animale. Elle est ce beau bouquet de printemps.
        Mon père est le sourire du coquelicot, ma mère est le chant du rossignol.

        Les hommes sont venus avec leur guerre. Ils ont mutilé les grands arbres, ils ont retourné la terre. Le maïs marchand a détruit ma terre et enfoui ma mémoire sous l'azote chimique.
        L'homme est l'ennemi de la terre. Il porte toujours les pleurs sous son fer.