Mensonges

(Photo Philippe Boussion)



Les hommes n’ont plus rien à dire hors leurs relents de mensonges.
Ils ont profané le ciel, ils ont détruit la mer
Le temps est la vengeance de tout ce sang
Le sang des marguerites et des mésanges
Le sang des dieux et celui de la terre.


Le temps peint souvent avec des larmes.


Ils ont détruit le rire de leurs propres ancêtres et le chuchotement du ciel.
Dans une autre mémoire les petits oiseaux picoraient encore la beauté des étoiles
Le temps parfois piétine nos cimetières.
Il est la convoitise de nos chroniques
Il est la fresque infinie de nos désastres.


Ce qui s’effondre nous écorche.
Nous voilà sans ailleurs, sans histoire
Proies dans l’écume du temps.